Ó Velha Negra

Deixei dormir o bebé
e acendi a sua cabeça de fósforo
para realçar a escuridão à volta do berço.
Para a imagem final
era um sinal de bom começo.

Nem sempre faca de abrir livros
nem sempre vontade de urinar
entre duas correntes de ar.
Nem sempre sono escrito:
quem de mim foge
ora entre as pernas se esconde
ora sabe deus onde.

Moisés negro voga na sarjeta
ninguém chama as coisas pelo nome
e elas tomam posse de outros cargos
outros poderes lhes sopram
dias mais amargos.
Vale tudo, varinha de condão
chibata, uma velha chalaça
e até o mau cheiro de quem passa.

Moisés azul colado a uma mama
ou a uma nuvem em forma de corneta
ou ao silêncio que desfaz a cama.

Está seca a tinta de pintar o céu:
quem se livra és tu
meu besouro solto por um beijo
de um véu evadido.

Ó ave desfolhada na sacristia
flor depenada em pleno voo
o que de nós seria
eu, Moisés, as cores
se o terror da poesia
não nos tivesse disposto
neste escuro demasiado claro
para fecharmos os olhos.

Juntam-se a nós
os pesadelos de primeira necessidade
e o ouro que tocamos
transforma-se em pó
em riso
em rio.

Regina Guimarães
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